La nature est naturalisée.

Vidée et taxidermisée. Et les animaux empaillés nous regardent fixement de leurs billes de verre. Morts pour toujours et pour toujours immortalisés. Et sonne la chamade. La faucheuse rôde.

Insidieuse et vicieuse, diseuse de mauvaise aventure. Psychopathe polymorphe.

Là où on s'y attend le moins ou le plus. Tous les soirs au coin du bois. Tueuse, elle frappe. Parque, elle coupe le fil. Tapie dans le noir et dans le blanc. Au fond de nos yeux.

Ne pas l'oublier dans la liste des courses.

Ne pas l'oublier dans la liste des remerciements.

Elle, pour sûr, s'en souviendra.